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À quatre mains

 

 

    

 

 

Le ver est dans le fruit

le fruit est défendu

le rêve est révolu

 

des mots éclatent

derrière ton dos

et la déflagration se perd

au milieu du silence aride

des constellations

 

plus loin

une ombre érodée rouille

comme une épave oubliée

sur le rebord du monde

 

plus loin encore

le vent désinvolte

feuillette à l’envers

un éphéméride

en mal d’imagination

 

machinalement

le soleil crache sa cendre humide

sur des rues creusées de rides

 

la nuit tombe des nues

et le ciel

désœuvré

égrène les cases infinies

de son échiquier

 

Le vert est dans le fruit…

larme d’émeraude sur tes joues rosées

comme les lèvres mûres d’une plaie

décousue

 

Le fruit est en deux fendu…

côté cour côté jardin

côté cœur côté chagrin

 

Le rêve évolue…

mais l’encre est trouble

et la scène est biaisée

 

 

il n’y a plus grand-chose dans ton sac à malices

ni miroir magique

ni pantoufle de vair

ni bottes de sept lieues

ni serpent à plumes

ni oiseau de feu

ni sésame

ni talisman

ni calame

ni lapin blanc

 

restent des mots

rien que des mots

mauvaise herbe

de caniveau

des mots acerbes

des mots déserts

des mots avides

des mots amers

des mots hybrides

des mots couverts

tournant à vide

dans l’hémisphère

et qui dévident

leur écheveau

à contre-fil

à fleur de peau

 

tu pourras gronder encore plus fort

tu pourras distordre les lignes de ton corps

tu pourras vomir ta verve et ton verbe

à la face du jour qui s’embrume

ce ne sera jamais rien

qu’une tempête

dans un verre d’eau

 

Le fruit est dans un vers

qui rêve de prendre la mer

au dépourvu.

 

 

 

Olfa Mzali

 

 

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